JE tricote

4 mars 2011

Mes gestes sont hésitants. Sans aiguilles, je tricote.
JE tricote ma vie. Je me tricote une vie. Je tricote des textes, aussi.

Je tricote sans réellement m'en rendre compte.
Je suis parfois ailleurs. Je ne sais où. Là, mais ailleurs.
Je ne flotte pas. J'avance -en marchant sur mes lacets parfois- sur les mutiples tricots de ma vie.

Je ne tricote pas tout à fait : j'erre, aussi. En mille lieux. A mille lieues.
Quelque part entre ici, et un ailleurs lointain.

Je rate des mailles. Je défais et recommence. Je rafistole. Mes tricots sont laborieux quelquefois. Qu'importe: ce sont les miens.

Les aiguilles me piquent les doigts. Elles sont tordues. J'avance dans un chemin creux, sinueux. Boueux. J'ai oublié mes bottes.

Mais... je m'y cramponne, aux mauvaises aiguilles. Fermement. Elles ne seront certes jamais le prolongement de mes mains, mais du moins deviennent-elles des outils que j'apprends à maitriser.

Je nous tricote une vie. Nous nous tricotons une vie.
Tricot à deux, quatre, six, huit mains...
Ce n'est pas tout à fait moi, d'ailleurs, qui tricote. Moi, je ne tricote que des textes.
Moi, je serais la laine qui se laisse guider et enrouler autour des aiguilles, au gré des mains de la tricoteuse.
J'entends le cliquetis régulier des aiguilles. Il donne un rythme à ma vie.

Moi, je tricote des textes. Je fais corps avec mon tricot de lettres, de mots, de phrases. Je suis mon texte tout entier.

Je suis une tricoteuse assise dans le noir d'une pièce sur laquelle la nuit est tombée, qui tricote juste éclairée par la Lune.
Je tricote. Ici et ailleurs.