Des mots

Les mots s’écrivent à la plume ou au stylo,  sur des feuilles. Qui tombent de l’arbre en automne. Le vent les emporte. Ou le râteau du jardinier les blesse. Elles disparaissent, les feuilles. Elles n’ont jamais existé.
D’autres les remplacent mais elle sont vierges. On peut écrire à nouveau dessus. Les mêmes mots ou d’autres. Elles s’envoleront tout autant. C’est sans fin.

Si tel est le sort des mots déposés sur des feuilles, qu’en est-il de ceux criés ou murmurés ?
Sans support pour les maintenir un peu, les vents n’en font qu’une bouchée.

Ou encore de ceux tapés sur un clavier ? Qui les emporte ?

Je comprends pourquoi on grave les choses graves dans le marbre. Tous les autres mots écrits ou prononcés ne le sont justement pas.

Comments

[valerie]

Tu as raison, Walrus. Gravé dans le métal, alors?

A quelle température fond l'or?



Les mots sur du vent, c'est artistique, oui. Ou c'est du rêve, Virgibri.



Tilleul, c'est vrai sans doute. Mais ce qui est gravé dans un cœur, on ne le voit pas?

[tilleul]

Les feuilles s'envolent avec les mots écrits... Mais ces mots s'ils sont lus peuvent rester gravés dans le coeur des lecteurs...

[Virgibri]

Les mots sur du vent, c'est beau aussi... L'éphémère est précieux.

[Walrus]

Bah, le marbre n'est que du calcaire, le CO2 et le SO2 de l'eau de pluie en viendront bien à bout, simple question de patience...