Elle venait de se lever. Elle avait enfilé de vagues fringues avant de descendre presser ses trois oranges matinales dans la cuisine. Elle ne ressemblait à rien, le matin. Pas coiffée. Un t-shirt troué emprunté à son mari. De fausses crocs vert bouteille,...

Le geste est sûr et rapide. Aiguilles en mains. Elle tricote. Elle tricote comme elle feuilletterait négligemment un vieux magasine dans une salle d’attente, comme elle fumerait une cigarette, comme elle porterait à ses lèvres une tasse de chocolat chaud....